Върнах се в детската си къща няколко дни след смъртта на баща ми, само за да открия, че ключалките са сменени и на вратата е залепено жестоко съобщение. Бях смазана от това, колко далеч ще стигне мащехата ми, за да получи това, което иска. Но баща ми имаше свой план… такъв, който накара мащехата ми да съжали, че изобщо е докосвала тази ключалка.
Стоях на гробището, гледайки как спускат ковчега на баща ми в земята. Неизбежността на това сякаш ме прониза и отнесе нещо с него. Моят баща, Марк, беше моят стълб и всичко за мен, откакто майка ми почина. Той си отиде, така, без предупреждение. Инсулт на 58 години. Без предупреждение. Без сбогуване.
„Трябва да се върнем в къщата,“ каза мащехата ми, Карла, с равен глас, докато коригираше дизайнерските си слънчеви очила. Нито една сълза не беше разкъсала перфектно нанесения й грим. „Хората скоро ще започнат да пристигат.“
Намигнах безизразно. На 25 години си мислех, че съм възрастна. Мислех, че съм готова за всичко. Но не бях готова за това. Върнах се в детската си къща и скитах от стая в стая, докато Карла управляваше потока от посетители.
Във всяко кътче имаше спомени — как баща ми ме учеше да карам колело, когато бях на седем. Коледата, когато ми купи телескоп. Кухненската маса, на която решавахме задачи по математика и споделяхме сладолед след смъртта на майка ми.
„Не би искал всичкото това съжаление,“ каза Карла, внезапно изниквайки до мен, докато стоях в кабинета на баща ми и докосвах кориците на книгите му. „Животът продължава, Оливия.“
Погледнах я, облечена в перли, бяла дизайнерска рокля, без нито една коса, която да е на мястото си. „Минали са три часа откакто го погребахме.“
„И какво…?“ тя каза, притискайки устни в познатата си тесна усмивка. „Просто съм практична. Нещо, което ти никога не си успяла.“
„Нуждая се от време тук,“ казах, обръщайки се към нея. „Просто няколко дни да сортирам нещата му.“
„Добре,“ каза тя след пауза. „Вземи уикенда. Но после трябва да обсъдим някои… договорки.“
„Договорки?“
Но тя вече беше тръгнала, токчетата й отекваха по дървените подове.
„Много ми липсваш, татко,“ прошепнах на празната стая. „Не знам как да се справя без теб.“
Три дни по-късно, се върнах в апартамента си, за да взема още дрехи и да проверя пощата си. Разстоянието ми помогна да изчистя мислите си. Може би Карла и аз можем да намерим начин да съществуваме заедно. Заради баща ми, щях да опитам.
Когато се върнах в понеделник сутринта, спрях пред входа и веднага усетих, че нещо не е наред. Ключът ми не пасваше в ключалката на вратата.
„Какво по дяволите?“ мърморех, опитвайки отново.
Тогава забелязах манила плика, залепен на вратата. Името ми беше написано върху него с прецизното почерка на Карла. Вътре имаше един лист хартия:
„Оливия,
Тази къща е моя сега. Ти никога не беше нищо повече от гост.
Смених ключалките. Моите деца ще се преместят… не ти.
Време е да пораснеш и да продължиш напред.
— Карла“
Моите куфари стояха на верандата, заедно с картината на майка ми — единствената, която тя завърши преди ракът да я отнеме… и керамичната урна с праха на детския ми пес.
Горещи сълзи се стичаха по бузите ми, докато яростта ме изпълваше. Ударих по вратата.
„Карла! Отвори тази врата веднага!“
Завесата на прозореца се мръдна. Видях лицето й за момент, преди да изчезне.
„Не можеш да направиш това!“ изкрещях. „Това е и моя дом!“
Все още удрях по вратата, когато полицейски патрул се спря зад мен. Полицайът излезе, спокоен, но твърд.
„Госпожо, получихме жалба за нарушаване на реда. Ще трябва да ви помоля да напуснете имота.“
Стомахът ми се сви. Обърнах се към него, изумена. „Това е къщата на баща ми.“
„Госпожо, разбирам, че сте разстроена, но собственикът на имота ви е помолил да напуснете. Ако не го направите, ще трябва да ви ескортираме.“
Хванах куфарите си и картината на майка ми, внимателно балансирайки урната, и натоварих всичко в колата си. Докато отпраших, видях Карла да гледа от прозореца, с онази тясна усмивка на лицето си.
„Това не е свършено,“ казах, хващайки волана, докато кокалчетата ми побеляват. „Не и сега.“
Шест месеца по-късно, седях на люлката, която баща ми направи, когато бях на 12, и гледах залеза. Къщата отново се усещаше като дом. Пренаписах дневната в синьо, пресадих градината на майка ми и закачих всички семейни снимки, които Карла беше свалила.
Телефонът ми иззвъня. Това беше известие от социалните медии. Някой беше ме тагнал в пост. Беше общ познат от колежа, който живееше в Финикс.
„Не е ли това твоята мащеха? Току-що ридаеше в кафенето за ‘неблагодарната си доведена дъщеря’, която ‘откраднала къщата й’. Помислих си, че ще се посмееш.“
Прикачено имаше снимка на Карла, изглеждаща значително по-малко елегантна, махаща разгорещено в кафе.
Усмихнах се и затворих приложението без да отговоря.
Погледнах към двора, където баща ми ме учеше да хвърлям бейзболна топка, където правехме снежни хора, водни балонни битки и посадихме дърво, когато майка ми почина.
„Беше прав, татко,“ казах към вечерния въздух. „Хората наистина показват кои са.“
Смешното при кармата е, че тя не се нуждае от помощ. Работи съвсем добре по свой собствен график. Но понякога, ако имаш късмет, получаваш място на първия ред, за да я гледаш как се случва.
А понякога, ако баща ти е бил достатъчно хитър, той се грижи да не просто гледаш… ти управляваш цялото шоу!
